Автор: Леонид Покрышка

День почернел «привычной» смертью,
сорвав в безвестность одного,
кто был обычным, неизвестным,
с которым, рядом никого.

Лечил, не пить, рекомендуя,
сам иногда при этом пил,
и сплетни слушал, не смакуя,
и все курил, курил, курил.

А между тем, имел он орден,
который просто не дают,
ведь лик войны не благородный,
там и поранят, и убьют.

Был и в науке не последним,
вообще писательством «болел»,
а как сорвался вдруг за гребнем
скорее, просто не узрел.

Прощаясь, плакали мужчины,
три рюмки выпили до дна,
был повод, даже две причины-
и похороны, и вина.

Никто не ведает про срок,
его профессия продляет:
здоров ты или занемог
об этом знают или не знают.

Как незаметен труд врача-
«само собой», считают люди,
а он как теплая свеча
горит и светит людям всюду.

Совет ему – не торопись,
тебе отставка ведь не светит,
ты даришь свет, вот и светись,
а Бог в конце тебя отметит.

Не забывайте, люди, о врачах-
начальники, родные, пациенты
в своих ежеминутных мелочах,
и вспоминайте их не по моментам.

По дням рожденья, праздникам в году,
когда потребны те лишь к чьей-то пользе,
и трудно одолеть без них беду
в столь непростой житейской нынче прозе.

Врачу порой звоните - просто так,
его спросите о его же здоровье,
дороже это будет разных благ
в привычном уже море пустословья…

Слова столь затаскали про свечу,
обязанность, и Клятву Гиппократа,
что я порою, злясь на то, ворчу
«Всё должное, любви лишь маловато».

(стих шутка, из самых ранних и «зеленых»)

Идешь домой после работы,
а в голове прошедший день,
вот в дверь стучится робко кто-то,
вот пациент зашел как тень.

Там слышишь «ой!», здесь недовольство,
везде витающая боль,
сюда пришли лишь за здоровьем,
а часто встретит их юдоль.

Здесь Клятву часто вопрошают,
когда не могут потерпеть,
лучше врача болезни знают
и даже то, где ходит смерть.

Она и боль – неотделимы
как два сиамских близнеца,
что проникают в сердца льдинками
у прокурора и истца.

Здесь и начальник не начальник,
режим завязан тишиной,
палаты – плаха, а не спальни,
слова пугают про покой.

Тут режут, колют, рвут и пилят,
здесь энергетика мощна,
а внешне чисто очень, мило,
лишь одеяния шуршат.

Здесь люди словно манекены-
под маской лиц не различить,
здесь верят только документам,
в которых оправданья нить.

В войне с болезнью «посвященных»
не часто жалуют и чтут,
врагов здоровья ж в мире — сонмы,
к нему такой не лёгкий путь!

Не каждому дано познать
вместилище любви и чувства,
как много надо повидать,
чтоб овладеть этим искусством.

Хоть говорят: сердце- мотор,
что разгоняет кровь по телу.
есть человек, который спор
решит конкретно и по делу.

Душа с душой поговорит,
и хворь сама отпустит сердце,
а кардиолог подтвердит,
но скажут - повезло умельцу

Как воплощение добра,
покоя, чистоты, порядка -
простая наша медсестра
с проблемами, судьбой не сладкой.

В которой должное её,
а все потребное кому-то…
О ней народ наш не поёт и оттого ей часто грустно.

Но без нее не обойтись:
без рук, уколов, слов сердечных.
Что ж, медсестричка, улыбнись,
проблем, ведь, не бывает вечных.

Когда-то вспомнят и тебя
больные, власть, друзья, родные,
достойно отблагодарят
за муки, времена лихие.

И в ранг почета возведут
твое служенье в деле ратном,
и канут в лету чей -то суд,
и труд почти еще бесплатный.